En París somos como hongos, crecemos en los pasamanos de las escaleras, en piezas oscuras donde huele a sebo, donde la gente hace todo el tiempo el amor y después frie huevos y pone discos de Vivaldi, enciende los cigarrillos y habla como Horacio y Gregorovoius y Gong y yo, Rocamadour, y como Perico y Ronald y Babs, todos hacemos el amor y freímos huevos y fumamos, ah, no puedes saber todo lo que fumamos, todo lo que hacemos el amor, parados, acostados, de rodillas, con las manos, con las bocas, llorando o cantando, y afuera hay de todo, las ventanas dan al aire y eso empieza con un gorrión o una gotera, llueve muchísimo aquí, Rocamadour, mucho más que en el campo, y las cosas se herrumbran, las canaletas, las patas de las palomas, los alambres con que Horacio fabrica esculturas.
(Julio Cortázar. Rayuela)
En la muerte en la traslación en el deseo
en la lluvia en la arena en la playa
en la madera sobre las sábanas bajo la carne
los dientes las manos el agua
tu pelo mi axila el frote
el beso la mordedura las piernas
el cuello la lengua la pausa
el vino las manos la espina
acostados tumbados de pie
en la terraza sobre el muro bajo la tinta
la llama el empeine los pliegues
tus ojos mis ojos la boca
en las cicatrices en las costras en los agujeros
mi nombre tu cuello nuestra inconsciencia
los libros el tejido la vorágine
en el sonido en la puerta en estas páginas
bajo tu ombligo sobre la noche
de día dormidos gastados
drogados sanos contentos
caminando asustados fotografiando
a la intemperie bajo la tristeza sobre tu pupila
en el azúcar en el café en la música
sobre tu ingle bajo la mímica
en el mutismo en el gemir bajo los párpados
encima debajo entre
la fortuna las monedas el sol
tu lóbulo el musgo la clavícula
esta síntesis los perros el infierno
las botellas las cucharas los lienzos
en el hambre en la premura en los bosquejos
en el auto sobre los árboles mis aromas
bajo el acuario sobre la sal
en la hechicería en los bordes las caricaturas
en tu herida en tu escapatoria y en mis entrañas.
en la lluvia en la arena en la playa
en la madera sobre las sábanas bajo la carne
los dientes las manos el agua
tu pelo mi axila el frote
el beso la mordedura las piernas
el cuello la lengua la pausa
el vino las manos la espina
acostados tumbados de pie
en la terraza sobre el muro bajo la tinta
la llama el empeine los pliegues
tus ojos mis ojos la boca
en las cicatrices en las costras en los agujeros
mi nombre tu cuello nuestra inconsciencia
los libros el tejido la vorágine
en el sonido en la puerta en estas páginas
bajo tu ombligo sobre la noche
de día dormidos gastados
drogados sanos contentos
caminando asustados fotografiando
a la intemperie bajo la tristeza sobre tu pupila
en el azúcar en el café en la música
sobre tu ingle bajo la mímica
en el mutismo en el gemir bajo los párpados
encima debajo entre
la fortuna las monedas el sol
tu lóbulo el musgo la clavícula
esta síntesis los perros el infierno
las botellas las cucharas los lienzos
en el hambre en la premura en los bosquejos
en el auto sobre los árboles mis aromas
bajo el acuario sobre la sal
en la hechicería en los bordes las caricaturas
en tu herida en tu escapatoria y en mis entrañas.
2 comentarios:
Viste que Pizarnick dice:
las palabras / no hacen el amor / hacen la ausencia / si digo agua ¿beberé? ..
Bueno, yo pienso que las palabras no hacen el amor, y debe ser en una de las pocas cosas que coincido que esta muchacha.
En la profundidad de las formas no transparentes, en el esconderse deslizante de sus telas, en la dulce fatiga de su peso, en los glúteos plateados de la tarde, apreté y descubrí, el himen enjaulado de tus verbos.
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