Erudita Innombrada
(El cuerpo como exilio infinito)
miércoles, 30 de septiembre de 2009
.
Ante la pregunta de por qué no ha habido mujeres filósofas puede responderse entonces que no han hecho filosofía desde el espacio delimitado por la filosofía clásica sino desde otras zonas, y si se lee o se escucha su discurso como discurso filosófico, puede operarse una transformación de la reflexión. Lo mismo ocurre con la práctica científica y política (...) Ahora se entiende que estos géneros menores (cartas, autobiografías, diarios), escrituras límite entre lo literario y lo no literario, llamados también géneros de la realidad, sean un campo preferido de la literatura femenina.
Josefina Ludmer. Las tretas del débil.
*
22º a la sombra.
Escribo una reseña.
Miro mi ventana.
Me mira un gato.
Es hembra.
Se llama Alicia.
___________________________________________________
*Fragmentos de la vida real
martes, 29 de septiembre de 2009
Se sabe que en la distribución histórica de afectos, funciones y facultades (transformada en mitología, fijada en la lengua) tocó a la mujer dolor y pasión contra razón, concreto contra abstracto, adentro contra mundo, reproducción contra producción; leer estos atributos en el lenguaje y la literatura de mujeres es meramente leer lo que primero fue y sigue siendo inscripto en un espacio social. Una posibilidad de romper el círculo que confirma la diferencia en lo socialmente diferenciado es postular una inversión: leer en el discurso femenino el pensamiento abstracto, la ciencia y la política, tal como se filtran en los resquicios de lo conocido.
Josefina Ludmer. Las Tretas del débil.
jueves, 24 de septiembre de 2009
Lo que la Cami nos cantó esa tarde:
Y hacer de cuenta
que lo peor ha pasado,
y tenemos que aliviarnos
el alma y los sueños.
miércoles, 23 de septiembre de 2009
Carita de Colibrí:
Yo no sé si buscarte incansablemente
por estas calles llovidas
obedece a una certidumbre consciente
de que jamás volveré a verte sino en sueños
porque en mis sueños verdaderamente vienes
y yo te acaricio el pelaje
diciéndome dormida que despierte
porque has vuelto con tu cuerpecito tibio
y tus ansias de leche y unos cuantos cubitos de azúcar.
Entonces, lloro
no sé si en el sueño o bajo la almohada
y mis lágrimas te mojan la lengua
tal como te humedecí
esa última tarde tendidas sobre el sofá.
(Yo no sé si recuerdas
que no fue mía la idea de sepultarte
sino de mi madre,
que me rogaba
que te dejase ir
mientras me aferraba a la tierra
como una loba que sangra
después de parir a sus cachorros)
Ahora pienso en tentarte
con alas de golondrinas
pero luego comprendo
que tu lenguaje no es de acá.
Por eso procuro
inventar un habla
maravillosamente inútil e ingenua.
(Recorto pedacitos de peces
y voy cosiéndolos
en el borde de nuestros labios)
Roscala:
Aún muerta
siento tu aroma
a perrito nuevo
que sueña con la vida
sin saber que la vida
es un ojo inscrito
en una medalla,
un círculo cosido
como un espejo
frente a tu corazón.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)